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mercoledì 3 giugno 2009
lunedì 6 aprile 2009
Dalle parti degli infedeli: Chi tutela il nostro centro storico - di Enrico Indelicato
Che i biancavillesi non possedessero una spiccata predisposizione al senso estetico ce n’eravamo accorti da tempo. Con disappunto, e pure con rammarico. Si sa, da queste parti il marmo e il cemento hanno un valore morale superiore rispetto alla pietra lavica e alla terracotta. E il completamento delle facciate delle case viene ritenuto uno spiacevole ed evitabile onere nella costruzione di peraltro eleganti appartamenti, signorili perfino in soggiorni in cui non si soggiornerà mai e in camere da pranzo che non vedranno mai una tavola apparecchiata.
Ma il difetto di senso estetico diventa un problema quando le brutture che esso causa riguardano il nostro centro storico. Chi ci abita, e sono sempre meno, dovrebbe avere, infatti, anche delle responsabilità culturali nei confronti del cosiddetto “salotto” di una città.
Eppure non è necessario avere una vista aguzza per constatare il progressivo deperimento, a volte irrecuperabile, di molti scorci suggestivi del nucleo storico di Biancavilla, a causa di interventi che, con molta clemenza, potremmo definire infelici nella loro arbitrarietà.
E questo è avvenuto senza che nessuno abbia mostrato alcun segno di preoccupazione, a partire dalla cosiddetta società civile fino alla politica. Intendiamoci, il nostro discorso non intende essere banalmente polemico nei confronti di nessuna classe politica in particolare, men che meno di chi ha ereditato una situazione che ha inizio almeno quarant’anni fa.
Eppure è un fatto che dall’epoca dell’infausta distruzione dell’antico Teatro, e dello sciagurato smantellamento della bella piazzetta adiacente, fino ad oggi, il centro storico biancavillese ha dovuto subire consistenti rimaneggiamenti di plateale evidenza, per volontà o, peggio, indolenza di chi, in quel momento, amministra la città.
Forse non ci si potrebbe aspettare niente di meglio da una comunità che ha permesso, nei decenni passati, che gli affreschi venissero coperti, le facciate stravolte, i palazzi storici abbattuti, le aree verdi soffocate. Ma è troppo pretendere, da chi ha il compito di tutelare il nostro centro storico, che nei prossimi anni il basolato, dopo un lavoro di manutenzione, venga rimesso a posto e non coperto da una colata di asfalto? O che si impedisca a privati di rendere pubblica la propria improvvida megalomania in cortili e strade? O che si indichi un metodo nel rifacimento delle facciate per mezzo di un “piano del colore” del centro abitato?
Basterebbe un pizzico di sano rispetto culturale per ciò che è antico e, poi, naturalmente, un po’ di senso estetico. Qualità rare, certo, ma che qualcuno avrà pur conservato, anche a Biancavilla.
Ma il difetto di senso estetico diventa un problema quando le brutture che esso causa riguardano il nostro centro storico. Chi ci abita, e sono sempre meno, dovrebbe avere, infatti, anche delle responsabilità culturali nei confronti del cosiddetto “salotto” di una città.
Eppure non è necessario avere una vista aguzza per constatare il progressivo deperimento, a volte irrecuperabile, di molti scorci suggestivi del nucleo storico di Biancavilla, a causa di interventi che, con molta clemenza, potremmo definire infelici nella loro arbitrarietà.
E questo è avvenuto senza che nessuno abbia mostrato alcun segno di preoccupazione, a partire dalla cosiddetta società civile fino alla politica. Intendiamoci, il nostro discorso non intende essere banalmente polemico nei confronti di nessuna classe politica in particolare, men che meno di chi ha ereditato una situazione che ha inizio almeno quarant’anni fa.
Eppure è un fatto che dall’epoca dell’infausta distruzione dell’antico Teatro, e dello sciagurato smantellamento della bella piazzetta adiacente, fino ad oggi, il centro storico biancavillese ha dovuto subire consistenti rimaneggiamenti di plateale evidenza, per volontà o, peggio, indolenza di chi, in quel momento, amministra la città.
Forse non ci si potrebbe aspettare niente di meglio da una comunità che ha permesso, nei decenni passati, che gli affreschi venissero coperti, le facciate stravolte, i palazzi storici abbattuti, le aree verdi soffocate. Ma è troppo pretendere, da chi ha il compito di tutelare il nostro centro storico, che nei prossimi anni il basolato, dopo un lavoro di manutenzione, venga rimesso a posto e non coperto da una colata di asfalto? O che si impedisca a privati di rendere pubblica la propria improvvida megalomania in cortili e strade? O che si indichi un metodo nel rifacimento delle facciate per mezzo di un “piano del colore” del centro abitato?
Basterebbe un pizzico di sano rispetto culturale per ciò che è antico e, poi, naturalmente, un po’ di senso estetico. Qualità rare, certo, ma che qualcuno avrà pur conservato, anche a Biancavilla.
Enrico Indelicato
giovedì 19 febbraio 2009
Dalle parti degli infedeli: quel calendario che non c'è - di Enrico Indelicato
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Si sa, l’anno si comincia con i calendari. Ormai ce ne sono di ogni tipo, dimensione e argomento. Ci sono quelli che abbinano ai mesi che passano i nudi “artistici” di avvenenti pin-up, felicità di intellettuali e camionisti.
I calendari dei cani e dei gatti, degli artisti e dei fiori, degli albergatori e dei fornai, delle casalinghe e perfino delle ditte di onoranze funebri, con tanto di casse all’ultimo grido.
E poi, fortunatamente, ci sono pure i calendari “vecchio stile” del salumiere sotto casa. Sono i migliori, chiari, essenziali, con tanto di lune, santi e feste consacrate.
Quest’anno, però, almeno per i biancavillesi, è venuto a mancare l’appuntamento solito con il proprio, di calendario. Per carita, non sarà stata certo una tragedia per loro, e poi l’Italia e il mondo che vanno alla malora ci portano a prestare attenzione a ben più delicate questioni.
Eppure il calendario dei beni culturali del Comune di Biancavilla uno spazio e uno scopo era riuscito a ritagliarseli dal lontano 1997, anno in cui venne stampata la prima edizione. Un calendario è “sufficiente” a fare cultura? Forse no. Però può educare alla cultura del bello, se il suo fine è quello di farla conoscere e quindi di difenderla. E il calendario biancavillese è stato certamente, in questi anni, un elegante e formidabile mezzo di propaganda culturale, e anche democratico, perché ha raggiunto tutti, scuole uffici circoli negozi case, e da tutti è stato sfogliato, contemplato e meditato.
È anche grazie a quel calendario se oggi gli stessi biancavillesi hanno imparato a conoscere ed apprezzare Giuseppe Tamo, Carlo Sada, Giuseppe Leone, Pippo Coco, e a scoprire la bellezze sconosciute della Biancavilla di un tempo e di oggi.
Forse questa nuova consapevolezza culturale farà sì che in futuro le nuove generazioni abbiano maggior rispetto e cura per la storia e l’arte, coniugata in varie forme, di questa città. Per questo speriamo che la mancata pubblicazione del calendario sia solo una momentanea “distrazione”, così da ritrovarlo il prossimo anno.
Anche se poi, nel concreto, continueremo ad usare quello regalatoci dal nostro salumiere di fiducia, con le sue lune, i suoi santi e le sue feste consacrate.
I calendari dei cani e dei gatti, degli artisti e dei fiori, degli albergatori e dei fornai, delle casalinghe e perfino delle ditte di onoranze funebri, con tanto di casse all’ultimo grido.
E poi, fortunatamente, ci sono pure i calendari “vecchio stile” del salumiere sotto casa. Sono i migliori, chiari, essenziali, con tanto di lune, santi e feste consacrate.
Quest’anno, però, almeno per i biancavillesi, è venuto a mancare l’appuntamento solito con il proprio, di calendario. Per carita, non sarà stata certo una tragedia per loro, e poi l’Italia e il mondo che vanno alla malora ci portano a prestare attenzione a ben più delicate questioni.
Eppure il calendario dei beni culturali del Comune di Biancavilla uno spazio e uno scopo era riuscito a ritagliarseli dal lontano 1997, anno in cui venne stampata la prima edizione. Un calendario è “sufficiente” a fare cultura? Forse no. Però può educare alla cultura del bello, se il suo fine è quello di farla conoscere e quindi di difenderla. E il calendario biancavillese è stato certamente, in questi anni, un elegante e formidabile mezzo di propaganda culturale, e anche democratico, perché ha raggiunto tutti, scuole uffici circoli negozi case, e da tutti è stato sfogliato, contemplato e meditato.
È anche grazie a quel calendario se oggi gli stessi biancavillesi hanno imparato a conoscere ed apprezzare Giuseppe Tamo, Carlo Sada, Giuseppe Leone, Pippo Coco, e a scoprire la bellezze sconosciute della Biancavilla di un tempo e di oggi.
Forse questa nuova consapevolezza culturale farà sì che in futuro le nuove generazioni abbiano maggior rispetto e cura per la storia e l’arte, coniugata in varie forme, di questa città. Per questo speriamo che la mancata pubblicazione del calendario sia solo una momentanea “distrazione”, così da ritrovarlo il prossimo anno.
Anche se poi, nel concreto, continueremo ad usare quello regalatoci dal nostro salumiere di fiducia, con le sue lune, i suoi santi e le sue feste consacrate.
enrico.indelicato@tiscali.it
giovedì 11 dicembre 2008
Figli di un Dio minore: Cola Magghia - di Pippo Ventura
turacul turacul
Non era sicuramente un personaggio “pubblico”, come uno di quelli tratteggiati in queste pagine che, per un motivo o per un altro, frequentavano la piazza, o le strade del paese, no, anzi conduceva una “vita ritirata” e forse anche per questo risultava “misterioso” agli occhi di una ristretta cerchia di conoscenti interessati, coinvolti, bisognosi di improbabili aiuti che sarebbero potuti derivare dalla sua arte magica, o soltanto, divinatoria.
Cola Magghia, infatti, possedeva il “libro del cinquecento”, cosa di per se stessa da stupire i paesani che lo conoscevano, o forse non lo conoscevano bene, ma cosa ancora più stupefacente, in quel libro ci sapeva leggere, e lo sapeva interpretare, perché c’era da interpretarlo, e non era da tutti, perché il libro era scritto in latino.
Come poteva un uomo, appena alfabetizzato, leggere e capire il latino? Il fenomeno destava meraviglia e stupore presso una larga schiera di persone che avevano troppa dimestichezza con la carta stampata.
La verità è che Cola Magghia, più che tradurre, interpretava a modo suo, molto ad sensum, quello che stentatamente, riusciva a leggere, e quindi, più che al senso delle frasi, al significato delle parole, si affidava al suono di esse da cui gli astanti che ascoltavano con evidente apprensione traevano “auspici”, a secondo di quello che si aspettavano che il libro volesse far sapere, del messaggio che volesse loro comunicare. E in ciò penso che il “lettore” ci mettesse qualcosa di suo per orientare verso una o un’altra interpretazione: lui si limitava a leggere e, alla fine, ad aspergere cose, animali e persone con acqua salata aiutandosi con un ciuffo di basilico.
Poiché sono stato testimone oculare e auricolare di un intervento del nostro omino, ne scrivo con una certa cognizione di causa perché c’è da ritenere che ovunque fosse chiamato, Cola Magghia rispettasse i canoni di una consolidata ritualità.
Fu negli anni subito dopo la guerra che mia madre si ammalò di una misteriosa malattia: cominciò con un impercettibile zoppio fino ad essere costretta a trascorrere le sue giornate tra una sedia e il letto.
I medici del tempo, anche quelli di Catania, forse riuscirono a formulare una diagnosi, ma non a mettere in atto una efficace terapia.
E quando la scienza si arrende, le donne e le comari del quartiere si sentivano in obbligo di suggerire mezzi “trasversali”, terapeuti dotati di capacità ed energie provenienti dal mondo dell’occulto, che ha sempre affascinato, ed affascina tuttora, tanta gente bisognosa di aiuto che i canali ufficiali non sanno fornire.
E noi, dopo i celebri Condorelli e Francaviglia, luminari della medicina al Vittorio Emanuele di Catania, ricorremmo, tra gli altri, anche a Cola Magghia, il quale, in una serata piovigginosa, venne, lesse nel suo libro del ‘500, asperse con acqua salata la malata…e anche i sani.
Cominciavo ad assaggiare, allora i primi elementi di latino e quella sera resistetti alla tentazione di sbirciare sulla pagina che il Magghia scorreva lentamente, con i suoi occhi miopi, nascosti dietro spessi vetri, facendo sentire a stento certi suoni articolati confusamente e difficilmente interpretabili.
Per rendersi conto del meccanismo interpretativo, può bastarvi sapere che un “venit” latino, che si traduce “viene” o “venne”, indusse la zia Carmela, che era la sorella di mia nonna Pudda, ad esclamare: -Veruè…’i vini… il male risiedeva nelle vene!
Cola Magghia non confermò né smentì l’interpretazione della donna, ma quella sera le comari avevano avuto la conferma dei loro sospetti: anche nel libro del ‘500 si parlava di vene!
Mio padre non disse niente; conosceva il Magghia prima che diventasse, o fosse ritenuto, indovino e guaritore: in gioventù si erano incontrati parecchie volte nei pascoli nelle nostre campagne, con un bastone in mano, intenti a controllare i movimenti dei loro greggi, e in quelle occasioni il giovincello, gracile, mal vestito e bruciato dal sole, non aveva mai manifestato qualità “particolari”.
Un giorno, non si sa come né dove, trovò un libricino con la fodera nera, sicuramente il breviario di un vecchio prete e , probabilmente, cominciò a leggerne qualche libro che, ai suoi occhi, e agli orecchi di chi ascoltava, dovette suonare misterioso ed indecifrabile, come è il latino per chi nulla sa di declinazioni e coniugazioni, di genitivi e accusativi, di perfetti e piuccheperfetti.
Anche se in una cerchia ristrettissima di conoscenti e amici, si radicò la convinzione che quello fosse il libro del cinquecento, e, a saperlo leggere, avrebbe potuto dare la spiegazione dei moltissimi misteri che turbavano la vita degli uomini di un centinaio di anni fa, e turbano ancora quelli dei nostri tempi.
Non era sicuramente un personaggio “pubblico”, come uno di quelli tratteggiati in queste pagine che, per un motivo o per un altro, frequentavano la piazza, o le strade del paese, no, anzi conduceva una “vita ritirata” e forse anche per questo risultava “misterioso” agli occhi di una ristretta cerchia di conoscenti interessati, coinvolti, bisognosi di improbabili aiuti che sarebbero potuti derivare dalla sua arte magica, o soltanto, divinatoria.
Cola Magghia, infatti, possedeva il “libro del cinquecento”, cosa di per se stessa da stupire i paesani che lo conoscevano, o forse non lo conoscevano bene, ma cosa ancora più stupefacente, in quel libro ci sapeva leggere, e lo sapeva interpretare, perché c’era da interpretarlo, e non era da tutti, perché il libro era scritto in latino.
Come poteva un uomo, appena alfabetizzato, leggere e capire il latino? Il fenomeno destava meraviglia e stupore presso una larga schiera di persone che avevano troppa dimestichezza con la carta stampata.
La verità è che Cola Magghia, più che tradurre, interpretava a modo suo, molto ad sensum, quello che stentatamente, riusciva a leggere, e quindi, più che al senso delle frasi, al significato delle parole, si affidava al suono di esse da cui gli astanti che ascoltavano con evidente apprensione traevano “auspici”, a secondo di quello che si aspettavano che il libro volesse far sapere, del messaggio che volesse loro comunicare. E in ciò penso che il “lettore” ci mettesse qualcosa di suo per orientare verso una o un’altra interpretazione: lui si limitava a leggere e, alla fine, ad aspergere cose, animali e persone con acqua salata aiutandosi con un ciuffo di basilico.
Poiché sono stato testimone oculare e auricolare di un intervento del nostro omino, ne scrivo con una certa cognizione di causa perché c’è da ritenere che ovunque fosse chiamato, Cola Magghia rispettasse i canoni di una consolidata ritualità.
Fu negli anni subito dopo la guerra che mia madre si ammalò di una misteriosa malattia: cominciò con un impercettibile zoppio fino ad essere costretta a trascorrere le sue giornate tra una sedia e il letto.
I medici del tempo, anche quelli di Catania, forse riuscirono a formulare una diagnosi, ma non a mettere in atto una efficace terapia.
E quando la scienza si arrende, le donne e le comari del quartiere si sentivano in obbligo di suggerire mezzi “trasversali”, terapeuti dotati di capacità ed energie provenienti dal mondo dell’occulto, che ha sempre affascinato, ed affascina tuttora, tanta gente bisognosa di aiuto che i canali ufficiali non sanno fornire.
E noi, dopo i celebri Condorelli e Francaviglia, luminari della medicina al Vittorio Emanuele di Catania, ricorremmo, tra gli altri, anche a Cola Magghia, il quale, in una serata piovigginosa, venne, lesse nel suo libro del ‘500, asperse con acqua salata la malata…e anche i sani.
Cominciavo ad assaggiare, allora i primi elementi di latino e quella sera resistetti alla tentazione di sbirciare sulla pagina che il Magghia scorreva lentamente, con i suoi occhi miopi, nascosti dietro spessi vetri, facendo sentire a stento certi suoni articolati confusamente e difficilmente interpretabili.
Per rendersi conto del meccanismo interpretativo, può bastarvi sapere che un “venit” latino, che si traduce “viene” o “venne”, indusse la zia Carmela, che era la sorella di mia nonna Pudda, ad esclamare: -Veruè…’i vini… il male risiedeva nelle vene!
Cola Magghia non confermò né smentì l’interpretazione della donna, ma quella sera le comari avevano avuto la conferma dei loro sospetti: anche nel libro del ‘500 si parlava di vene!
Mio padre non disse niente; conosceva il Magghia prima che diventasse, o fosse ritenuto, indovino e guaritore: in gioventù si erano incontrati parecchie volte nei pascoli nelle nostre campagne, con un bastone in mano, intenti a controllare i movimenti dei loro greggi, e in quelle occasioni il giovincello, gracile, mal vestito e bruciato dal sole, non aveva mai manifestato qualità “particolari”.
Un giorno, non si sa come né dove, trovò un libricino con la fodera nera, sicuramente il breviario di un vecchio prete e , probabilmente, cominciò a leggerne qualche libro che, ai suoi occhi, e agli orecchi di chi ascoltava, dovette suonare misterioso ed indecifrabile, come è il latino per chi nulla sa di declinazioni e coniugazioni, di genitivi e accusativi, di perfetti e piuccheperfetti.
Anche se in una cerchia ristrettissima di conoscenti e amici, si radicò la convinzione che quello fosse il libro del cinquecento, e, a saperlo leggere, avrebbe potuto dare la spiegazione dei moltissimi misteri che turbavano la vita degli uomini di un centinaio di anni fa, e turbano ancora quelli dei nostri tempi.
Pippo Ventura
dalle parti degli infedeli: quando i tagli fanno male alla salute - di Enrico Indelicato
Ancora non sappiamo se l’Ospedale di Biancavilla chiuderà i battenti. Ma sono molti gli indizi che spingono a pensare che i rischi di chiusura, o almeno di forte ridimensionamento, siano reali, concreti, verosimili. Se, poi, dovessero essere sbarrati anche i reparti ospedalieri di Bronte e Paternò, avremmo un’altra, ulteriore conferma dell’incapacità della politica regionale di venire incontro alle esigenze dei cittadini e di quelli più deboli in particolare.
E’ vero, il sistema sanitario regionale è stato un pozzo di San Patrizio, sulla soglia del quale hanno offerto pessima mostra di sé generazioni di classi “dirigenti” siciliane. Soldi a palate stoltamente e dissennatamente gestiti che hanno oltretutto migliorato poco o nulla la qualità dell’assistenza ospedaliera. Periodicamente, le cronache giornalistiche ce ne danno triste conferma.
Proprio per questo nessuno intende negare la necessità di un razionale piano di eliminazione degli sperperi. Nessuno può essere così sconsiderato da pensare di continuare ad usufruire delle strutture sanitarie siciliane senza regola e discernimento, al di là delle nostre possibilità, come forse abbiamo fatto fino ad oggi.
Siamo sicuri, infatti, che esistono oggi in Sicilia reparti inutili, strutture senza utenza, nosocomi senza eccellenze. Però è forte il timore che le misure pensate per ridimensionare gli sprechi possano comportare, assieme a fondamentali benefici per le casse regionali, anche gravi contraccolpi negativi, se portassero allo smantellamento di realtà ospedaliere dignitose, oltretutto con un bacino d’utenza ampio.
E’ il caso di Biancavilla. Il nostro ospedale copre un territorio di quasi 100 mila abitanti distribuito tra le provincie di Catania e Enna. Possiede dei reparti di eccellenza, come ostetricia e ortopedia. Ha una storia importante alle spalle. La sua chiusura, dunque, per tutti questi motivi, soprattutto se dovesse avvenire contemporaneamente a quella di Paternò, sarebbe scandalosa e inspiegabile, anche perché in questo momento si stanno spendendo fondi pubblici per potenziarne il plesso nord.
Un piano di rientro convincente e saggio non può non considerare le situazioni ospedaliere caso per caso, con la giustificazione della inevitabilità dei tagli. Anche perché tagli ingiustificati e indiscriminati potrebbero spingere i malpensanti a pensare che l’obbiettivo neanche troppo nascosto del piano possa essere quello di trasformare utenti pubblici in clienti privati di strutture a pagamento. In questo caso la politica dimostrerebbe ancora una volta la propria lontananza dalle aspettative della gente, anche quando in ballo c’è il bene prezioso della salute.
E’ vero, il sistema sanitario regionale è stato un pozzo di San Patrizio, sulla soglia del quale hanno offerto pessima mostra di sé generazioni di classi “dirigenti” siciliane. Soldi a palate stoltamente e dissennatamente gestiti che hanno oltretutto migliorato poco o nulla la qualità dell’assistenza ospedaliera. Periodicamente, le cronache giornalistiche ce ne danno triste conferma.
Proprio per questo nessuno intende negare la necessità di un razionale piano di eliminazione degli sperperi. Nessuno può essere così sconsiderato da pensare di continuare ad usufruire delle strutture sanitarie siciliane senza regola e discernimento, al di là delle nostre possibilità, come forse abbiamo fatto fino ad oggi.
Siamo sicuri, infatti, che esistono oggi in Sicilia reparti inutili, strutture senza utenza, nosocomi senza eccellenze. Però è forte il timore che le misure pensate per ridimensionare gli sprechi possano comportare, assieme a fondamentali benefici per le casse regionali, anche gravi contraccolpi negativi, se portassero allo smantellamento di realtà ospedaliere dignitose, oltretutto con un bacino d’utenza ampio.
E’ il caso di Biancavilla. Il nostro ospedale copre un territorio di quasi 100 mila abitanti distribuito tra le provincie di Catania e Enna. Possiede dei reparti di eccellenza, come ostetricia e ortopedia. Ha una storia importante alle spalle. La sua chiusura, dunque, per tutti questi motivi, soprattutto se dovesse avvenire contemporaneamente a quella di Paternò, sarebbe scandalosa e inspiegabile, anche perché in questo momento si stanno spendendo fondi pubblici per potenziarne il plesso nord.
Un piano di rientro convincente e saggio non può non considerare le situazioni ospedaliere caso per caso, con la giustificazione della inevitabilità dei tagli. Anche perché tagli ingiustificati e indiscriminati potrebbero spingere i malpensanti a pensare che l’obbiettivo neanche troppo nascosto del piano possa essere quello di trasformare utenti pubblici in clienti privati di strutture a pagamento. In questo caso la politica dimostrerebbe ancora una volta la propria lontananza dalle aspettative della gente, anche quando in ballo c’è il bene prezioso della salute.
enrico indelicato
martedì 11 novembre 2008
Figli di un Dio Minore: "Cola de' Cuteddi" di Pippo Ventura
turacul --cultura-- turacul
Cola era Cola e basta. E si vedeva in giro ancora qualche anno fa. Non incontrandolo più, ho chiesto sue notizie: ci ha lasciati.
Non gli era stato appioppato un epiteto colorito e caratterizzante, perciò chi parlava di lui gli bastava dire Cola, ma se proprio lo voleva definire meglio, aggiungeva “de’ cuteddi”, per il fatto che proprio i coltelli erano stati, in maniera preponderante, gli articoli trattati da Cola nella sua instancabile e ininterrotta attività commerciale. Infatti Cola era, a modo suo, un commerciante: comprava e vendeva; lo si potrebbe collocare nella categoria degli ambulanti, chè i suoi affari li faceva sulle strade del paese e specialmente in piazza e nella via principale. Cominciò forse con i coltelli, e poi si allargò, trattando cinture, gondole veneziane rilucenti di specchietti e nastrini colorati; santi vari incapsulati in quelle sfere di vetro e immersi in un liquido che si arricchiva di fiocchi di neve quando le capovolgevi.
Il suo modo di affrontare gli affari è passato alla storia paesana con il celebre “commercio di Cola”, caratterizzato da un prezzo di vendita inferiore a quello di acquisto: si era sparsa la voce, infatti, che comprasse a cento per rivendere a cinquanta, perciò quando i commercianti veri, ieri come oggi, non sanno o non possono rivendere con il giusto margine di guadagno, si dice che fanno “u cummerciu di Cola”.
Chi “frequentava” la piazza aveva modo di incontrarlo, a tutte le ore del giorno, leggermente curvo sulla schiena, il capo, piccolino, non perfettamente ortogonale col busto e gli occhi ora vivi, ma più spesso smarriti come di chi non riesca a rendersi conto di ciò che gli accada attorno o di che cosa vogliano da lui coloro che lo osservano mentre passa con le sue ampie falcate, spesso spostandosi da un marciapiede all’altro, a secondo che volesse incontrare, o non incontrare, qualcuno. Procedeva sempre a passo spedito, come se avesse fretta di andare chissà dove o forse avesse paura di chissà che cosa. Come tutti i comuni mortali, Cola aveva il suo tallone d’Achille, lui che dei mortali era uno dei più comuni: i capelli, anzi, il capello. Se fossero stati i capelli, tutti, qualcuno sarebbe indotto a sospettare che il nostro Cola avesse un qualcosa in comune con Sansone, il celebre forzuto della Bibbia, ma trattandosi del “capello”, l’attenzione potrebbe spostarsi sul mitico eroe greco, Niso, che aveva la particolarità di aver impiantato in testa, tra i neri, un capello d’oro, che poi la figlia gli tagliò ecc..ecc… No, niente di biblico, né di mitico. Cola, e non poteva essere diversamente, era oggetto di canzonatura da parte del buontempone che staziona in piazza per ridere alle spalle dell’innocente malcapitato che presta facilmente il fianco ai dardi della presa in giro, o del monellaccio che aveva imparato dai grandi come fare arrabbiare Cola. E questa arrabbiatura aveva come causa scatenante il “capello”. A chi non sa niente di Cola, dirò subito che la capigliatura del “nostro” non mostrava niente di particolare, anzi, per quello che mi è dato ricordare, era ben tenuta, e l’opera del suo “parrucchiere”, per quanto, a volte massiccia e intensa, non riusciva a cancellare i riccioli che si sarebbero formati con una crescita più abbondante. Ma allora, il mistero di questo benedetto capello, dove sta? Non so come e non so quando, fatto sta che un motivetto molto diffuso tra i giovani di cinquant’anni addietro, fu particolarmente riservato a Cola, e le parole dicevano soltanto: “ ‘o tagghiti ‘u capiddu…”.
Quando qualcuno si azzardava a “cantare” il motivetto o, soltanto, a fischiettarglielo dietro, apriti cielo!
Cola si scatenava e buon per il rompiscatole se si riceveva un sfilza di “Figghiu di buttana…!, figghiu di arrusa…, ‘O frischici a ta soru…”, e altre espressioni coloratissime del linguaggio social-popolare della nostra gente. E a volte ci scappava anche la minaccia o addirittura il lancio di una pietra, arma che il Cola andava a raccattare in qualche traversa dove di pietre non ne mancavano di certo.
Cola non era affatto un violento, anzi, quelle poche volte che mi è capitato di scambiare qualche parola, vuoi per rabbonirlo, vuoi per chiedere il prezzo dell’articolo che stava portando in giro, gli leggevi negli occhi un’implorazione di solidarietà o , in caso di commercio, un sorrisetto ironico sulle labbra, quasi malizioso, come di chi pregusta l’affare e il piacere di averti come cliente morbido, interessato, comunque, alla mercanzia varia trattata saltuariamente dal giovane…imprenditore.
Dice: “Ma Cola faceva il commercio di Cola!”, e che importanza ha? “Ci perdeva”, Ma che importanza poteva avere? Per lui, sicuramente, la cosa più gratificante era concludere l’affare, e considerato il genere di merce trattato, non era facile.
Bisogna riconoscere che Cola si era abituato a quel motivetto, cantato o fischiettato dall’immancabile provocatore appostato all’angolo della strada o appoggiato allo stipite della porta del bar Colonna o, d’estate, seduto “ a rocchia” con gli amici, davanti alla Società, e poteva accadere che se la provocazione non arrivava, Cola ci restava male, quasi offeso di passare inosservato, come indegno, in quella occasione, della solita attenzione. Usavamo sedere, nei pomeriggi d’estate, davanti alla sartoria di Biagio, in quelle sedie di zammara, senza schienale, che ai sarti non giovava, lavorando chini sulle loro stoffe che “‘nciumavano e rinciumavano”, specialmente le maniche di giacche, che dovevano cadere a pennello, prima di essere passate alla macchina. Biagio e i suoi giovanissimi lavoranti lavoravano d’ago, mentre gli ospiti, spesso …di forbici. Puntuale, ad una certa ora, passava Cola, diretto chissà dove, per fare chissà cosa. Biagio una volta lo scorse e subito: “Mi raccomando, lassàtilu ‘mpaci….s’annunca, cu’ senti?”. Cola passò, nessuno fiatò, anzi, quasi tutti , non lo degnammo di uno sguardo, la qual cosa deve aver turbato “l’uomo dei coltelli” più dell’abituale motivetto che di solito lo accompagnava durante tutti i suoi percorsi, centrali o periferici. C’era andata bene, eravamo stati bravi, eravamo riusciti a sostenere la parte e un prolungato silenzio. “Ah, meno male, non è successo niente, siamo stati all’altezza delle situazione!”, sussurrò qualcuno. “Non vi illudete - replicò subito Biagio, che conosceva il suo…pollo - tanto ora torna…”. E Cola subito, tornò sui suoi passi e stavolta, a differenza dell’andata, sul marciapiede quasi totalmente occupato da noi; era chiaro, voleva sfidarci, ci invitava alla provocazione, ma non ci cascammo, nessuno si prestò al suo gioco. Io, però, non resistetti al suo sguardo implorante, umido e sfuggente, e lo intrattenni su un argomento che , sapevo, gli stava molto a cuore: la sua attività commerciale. “Cola, senti, mi giova un cinturino… “, “ ‘Ncinturinu..?”. E le sue labbra si aprirono al sorriso, quel suo sorriso mesto e leggero in cui potevi leggerci quasi un senso di gratitudine. “No, ppi ora non nn’haiu, quannu ‘ u trovu, t’u portu”, “Ah, va beni, ni videmu caa…”, lo rassicurai, per fargli capire che parlavo sul serio. Si allontanò felice. Non avevamo cantato né fischiato, anzi, gli avevamo proposto un affare. Gli avevo mentito sulla cintura, ma sono certo che mai una bugia avesse fatto tanto bene a qualcuno. Cola, comunque, non venne a cercarmi per concludere l’affare del cinturino: sono certo che, fatti pochi passi, se ne sia subito dimenticato.
Non gli era stato appioppato un epiteto colorito e caratterizzante, perciò chi parlava di lui gli bastava dire Cola, ma se proprio lo voleva definire meglio, aggiungeva “de’ cuteddi”, per il fatto che proprio i coltelli erano stati, in maniera preponderante, gli articoli trattati da Cola nella sua instancabile e ininterrotta attività commerciale. Infatti Cola era, a modo suo, un commerciante: comprava e vendeva; lo si potrebbe collocare nella categoria degli ambulanti, chè i suoi affari li faceva sulle strade del paese e specialmente in piazza e nella via principale. Cominciò forse con i coltelli, e poi si allargò, trattando cinture, gondole veneziane rilucenti di specchietti e nastrini colorati; santi vari incapsulati in quelle sfere di vetro e immersi in un liquido che si arricchiva di fiocchi di neve quando le capovolgevi.
Il suo modo di affrontare gli affari è passato alla storia paesana con il celebre “commercio di Cola”, caratterizzato da un prezzo di vendita inferiore a quello di acquisto: si era sparsa la voce, infatti, che comprasse a cento per rivendere a cinquanta, perciò quando i commercianti veri, ieri come oggi, non sanno o non possono rivendere con il giusto margine di guadagno, si dice che fanno “u cummerciu di Cola”.
Chi “frequentava” la piazza aveva modo di incontrarlo, a tutte le ore del giorno, leggermente curvo sulla schiena, il capo, piccolino, non perfettamente ortogonale col busto e gli occhi ora vivi, ma più spesso smarriti come di chi non riesca a rendersi conto di ciò che gli accada attorno o di che cosa vogliano da lui coloro che lo osservano mentre passa con le sue ampie falcate, spesso spostandosi da un marciapiede all’altro, a secondo che volesse incontrare, o non incontrare, qualcuno. Procedeva sempre a passo spedito, come se avesse fretta di andare chissà dove o forse avesse paura di chissà che cosa. Come tutti i comuni mortali, Cola aveva il suo tallone d’Achille, lui che dei mortali era uno dei più comuni: i capelli, anzi, il capello. Se fossero stati i capelli, tutti, qualcuno sarebbe indotto a sospettare che il nostro Cola avesse un qualcosa in comune con Sansone, il celebre forzuto della Bibbia, ma trattandosi del “capello”, l’attenzione potrebbe spostarsi sul mitico eroe greco, Niso, che aveva la particolarità di aver impiantato in testa, tra i neri, un capello d’oro, che poi la figlia gli tagliò ecc..ecc… No, niente di biblico, né di mitico. Cola, e non poteva essere diversamente, era oggetto di canzonatura da parte del buontempone che staziona in piazza per ridere alle spalle dell’innocente malcapitato che presta facilmente il fianco ai dardi della presa in giro, o del monellaccio che aveva imparato dai grandi come fare arrabbiare Cola. E questa arrabbiatura aveva come causa scatenante il “capello”. A chi non sa niente di Cola, dirò subito che la capigliatura del “nostro” non mostrava niente di particolare, anzi, per quello che mi è dato ricordare, era ben tenuta, e l’opera del suo “parrucchiere”, per quanto, a volte massiccia e intensa, non riusciva a cancellare i riccioli che si sarebbero formati con una crescita più abbondante. Ma allora, il mistero di questo benedetto capello, dove sta? Non so come e non so quando, fatto sta che un motivetto molto diffuso tra i giovani di cinquant’anni addietro, fu particolarmente riservato a Cola, e le parole dicevano soltanto: “ ‘o tagghiti ‘u capiddu…”.
Quando qualcuno si azzardava a “cantare” il motivetto o, soltanto, a fischiettarglielo dietro, apriti cielo!
Cola si scatenava e buon per il rompiscatole se si riceveva un sfilza di “Figghiu di buttana…!, figghiu di arrusa…, ‘O frischici a ta soru…”, e altre espressioni coloratissime del linguaggio social-popolare della nostra gente. E a volte ci scappava anche la minaccia o addirittura il lancio di una pietra, arma che il Cola andava a raccattare in qualche traversa dove di pietre non ne mancavano di certo.
Cola non era affatto un violento, anzi, quelle poche volte che mi è capitato di scambiare qualche parola, vuoi per rabbonirlo, vuoi per chiedere il prezzo dell’articolo che stava portando in giro, gli leggevi negli occhi un’implorazione di solidarietà o , in caso di commercio, un sorrisetto ironico sulle labbra, quasi malizioso, come di chi pregusta l’affare e il piacere di averti come cliente morbido, interessato, comunque, alla mercanzia varia trattata saltuariamente dal giovane…imprenditore.
Dice: “Ma Cola faceva il commercio di Cola!”, e che importanza ha? “Ci perdeva”, Ma che importanza poteva avere? Per lui, sicuramente, la cosa più gratificante era concludere l’affare, e considerato il genere di merce trattato, non era facile.
Bisogna riconoscere che Cola si era abituato a quel motivetto, cantato o fischiettato dall’immancabile provocatore appostato all’angolo della strada o appoggiato allo stipite della porta del bar Colonna o, d’estate, seduto “ a rocchia” con gli amici, davanti alla Società, e poteva accadere che se la provocazione non arrivava, Cola ci restava male, quasi offeso di passare inosservato, come indegno, in quella occasione, della solita attenzione. Usavamo sedere, nei pomeriggi d’estate, davanti alla sartoria di Biagio, in quelle sedie di zammara, senza schienale, che ai sarti non giovava, lavorando chini sulle loro stoffe che “‘nciumavano e rinciumavano”, specialmente le maniche di giacche, che dovevano cadere a pennello, prima di essere passate alla macchina. Biagio e i suoi giovanissimi lavoranti lavoravano d’ago, mentre gli ospiti, spesso …di forbici. Puntuale, ad una certa ora, passava Cola, diretto chissà dove, per fare chissà cosa. Biagio una volta lo scorse e subito: “Mi raccomando, lassàtilu ‘mpaci….s’annunca, cu’ senti?”. Cola passò, nessuno fiatò, anzi, quasi tutti , non lo degnammo di uno sguardo, la qual cosa deve aver turbato “l’uomo dei coltelli” più dell’abituale motivetto che di solito lo accompagnava durante tutti i suoi percorsi, centrali o periferici. C’era andata bene, eravamo stati bravi, eravamo riusciti a sostenere la parte e un prolungato silenzio. “Ah, meno male, non è successo niente, siamo stati all’altezza delle situazione!”, sussurrò qualcuno. “Non vi illudete - replicò subito Biagio, che conosceva il suo…pollo - tanto ora torna…”. E Cola subito, tornò sui suoi passi e stavolta, a differenza dell’andata, sul marciapiede quasi totalmente occupato da noi; era chiaro, voleva sfidarci, ci invitava alla provocazione, ma non ci cascammo, nessuno si prestò al suo gioco. Io, però, non resistetti al suo sguardo implorante, umido e sfuggente, e lo intrattenni su un argomento che , sapevo, gli stava molto a cuore: la sua attività commerciale. “Cola, senti, mi giova un cinturino… “, “ ‘Ncinturinu..?”. E le sue labbra si aprirono al sorriso, quel suo sorriso mesto e leggero in cui potevi leggerci quasi un senso di gratitudine. “No, ppi ora non nn’haiu, quannu ‘ u trovu, t’u portu”, “Ah, va beni, ni videmu caa…”, lo rassicurai, per fargli capire che parlavo sul serio. Si allontanò felice. Non avevamo cantato né fischiato, anzi, gli avevamo proposto un affare. Gli avevo mentito sulla cintura, ma sono certo che mai una bugia avesse fatto tanto bene a qualcuno. Cola, comunque, non venne a cercarmi per concludere l’affare del cinturino: sono certo che, fatti pochi passi, se ne sia subito dimenticato.
Pippo Ventura
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